La niebla matinal se adhiere a las hojas de los frailejones en el páramo de Sumapaz, donde cada gota que cae parece una confesión antigua. Los susurros tenues —como el viento que se cuela entre la vegetación esponjosa— se entrelazan con una voz materna amortiguada, canto de abuelas que arrullan el frío. Gotas de agua puntean el silencio a intervalos lentos, marcando el pulso de una mañana que no tiene prisa. Todo respira en mínima expresión, justo lo que pide el cuerpo cuando busca solo rendirse