Утро в доме спит, окутанное мягким дымом камина и золотистым светом, пробивающимся сквозь занавеи. Низкие басы костра пульсируют в унисон с древним дыханием леса, а пении сингинг-боулов вплетаются в аромат древесного железа. Листва шепчет наружу, где лошадь ветра обнимает усталые кони ночи. Этот укрытый уголок — как объятие родного очага, где сон приходит сам, без спешки.