O vento alto do cerrado varre a noite e carrega o silêncio como quem embala uma prece. Os corvos cruzam o céu escuro, seus chamados ecoando entre galhos velhos como memórias que insistem em voltar. O corpo afunda devagar na cadeira, a respiração acompanha o ritmo das folhas e a mente, enfim, esquece a hora. É o tipo de escuridão que não pesa — apenas envolve, como um cobertor de cerrado sob um céu sem lua.