Es una mañana tardía de invierno en la ruta que atraviesa los campos de Mendoza, el aire frío se cuela suave por la ventanilla entreabierta del auto. Los susurros tenues se entrelazan con el viento leve que trae el aroma de la yerba mate recién cebada, mientras el humo del termos se enreda en la luz dorada que se filtra por el vidrio. Las voces susurradas se superponen sin ocupar espacio, creando una atmósfera minimalista que no distrae, solo acompaña el ritmo lento del viaje. Es el sonido perfe